Patricia Clauss escritora

 Algunos dirán que era predecible, otros estarán en contra de esa afirmación, de seguro tal juicio dependerá del momento en que la hayan conocido.  En todo caso, en ella había una magia oculta y revelada al mismo tiempo en sus escritos, los íntimos y los públicos. La misma que envolvía sus elaborados detalles y creaba calidez en su abrazo cuando le escaseaban las palabras. 

  Colgué el teléfono, tomé la mochila, empaqué una muda, agua y el poco dinero que aún poseía, agarré con fuerza la mano de mi hija, la jalé hacia la puerta pero ella se resistió y protestó, quería su peluche, el que había dejado caer en el suelo por mi culpa, la miré a los ojos y me di cuenta... Tomé aire un momento y me agaché para suplicarle que confiara en mí, haz todo lo que te diga - le susurré  y dejé que por un segundo soltara mi mano para recoger su peluche favorito, no podía negarle ese apego, al fin y al cabo sería su único juguete por mucho tiempo. Salimos de casa, sin mirar atrás, con miedo y sin certezas.  De prisa llegamos al punto de encuentro y recogimos los papeles, todo estaba listo, huimos ¿Qué otra alternativa teníamos?

  Decidí tocar a su puerta, era muy extraño escuchar golpes, movimientos fuertes y objetos chocando entre sí, justo cuando estaba por dar el segundo toque a su puerta, me sorprendió con su salida apresurada, estaba agitado, mal vestido y despeinado, no era típico en él. Me miró y me entregó una llave, despavorido salió corriendo por las escaleras; me quedé allí petrificada, absorta en la escena y las últimas imágenes de mi mente, estaba frente a la puerta que se cerró violentamente y una llave en mi mano, los ruidos continuaban y me perturbaban; entonces lo decidí, tomé un respiro, introduje la llave y entre a investigar, para un segundo después comprobarlo todo.. la ví allí, tirada en el suelo, cansada y ensangrentada, recordé que mi vecino le tiene fobia a la sangre, en esta oportunidad no se desmayó, pero si huyó, eso hace el miedo, te paraliza o te hace huir.

 La vida no parece tan larga como el contar los años vividos, a esta altura se piensa más en lo que será el mundo sin tí y lo que hiciste por él. Pues, el final es bastante claro ya. La lista de asuntos pendientes se atiende día a día. Predominan los silencios porque se valora la paz y se conoce la injusticia de perturbar el sosiego. La palabra se emplea con sabiduría, no se gasta en oídos caprichosos. La vida se convierte en algo simple, el tiempo en un amigo con el que se hacen pequeños acuerdos, pero la muerte... La muerte se espera como un libertador.

  Migue nunca se quitaba aquella cadena de plata con piezas entrelazadas, ni siquiera para dormir; aunque cada mañana se percatara de las marcas rojas que le dejaba, a veces como besos y otras como rasguños, era parte de él, de su fuerza física y mental. Solo eso, tan sólo eso, me recordaba cuanto valor se necesita para superar la adversidad de la vida.

  Dos mujeres opuestas pero maravillosas al mismo tiempo, tienen en común una disciplinada entrega a sus amores. Amira tiene tres, un sol que la cobija y la protege desde el cielo, quién la llenó de detalles y hermosos momentos, la acompañó lo que más pudo y la abandonó sin querer hacerlo, pero le quedan dos caballeros, crecidos, productivos y elegantes como su padre.  A Patricia la acompañan dos hermosas mujeres, una niña de 5 años es la luz de su corazón, una hija que es su amiga y está llena de nobleza, dos hombres excepcionales, un viejito loco y amoroso,  más un muchacho tierno que es la debilidad de sus ojos.

  Yo soy la que soy, un ser en constante conocimiento de sí mismo y del mundo, pero otra cosa son mis roles: docente universitaria, asesora, ex-esposa, hermana, hija, madre, mujer y ahora soy escritora.  Soy mis ancestros, mis experiencias, los que me acompañan, mi madre, mi padre y mi hermano; soy mis silencios y mis palabras, mis pensamientos y mis acciones, pero a la vez no soy nada de eso, no lo seré jamás, porque vengo de la nada y regresaré al todo. 👀

  Foto: Blog El mundo Dibujo a Dibujo. Disponible en: http://spain.urbansketchers.org/2012/06/patio-de-vecinas.html Pocas veces me encuentro en el pasillo con Georgina, mi vecina, a la que el sol poco le apetece, es alta, de delicada blancura y fino cabello claro, aunque no puede decirse que sea rubia, cuando por fin la veo siempre aparenta una altivez sospechosa, parece que jamás comete una impertinencia, pero es evidente que la soledad la agobia. 

Sobre la pregunta ¿eres escritora?, puedo decir que es una de la más difíciles que he enfrentado; desde niña escribía poemas, frases y diarios, pero no me sentía como una escritora, era sólo mi manera predilecta de expresión.  La mayoría de mis escritos no sobrevivieron al papel, algunos jamás fueron leídos por otras personas; sin embargo, desde el año 2020 y las circunstancias particulares que lo envolvieron -la cuales por supuesto ya todos conocen- tomé la decisión de publicar lo que escribo, de cultivarlo en privado y en público también, de mantenerlo en mi rutina, dejando atrás la etiqueta que a quienes se les llama escritores lo son porque una editorial ha publicado una de sus obras, porque tienen columnas en una revista o por cualquier otro titulo social los categorice.  Es cierto, no cualquiera puede ser escritor, es decir, no cualquiera puede expresarse claramente con las letras, plasmar en un papel lo que piensa e imagina y a su vez  tener una relación secreta co...

 

Por dos concursos ha pasado este cuento, que en realidad NO es puro cuento. Si después de leerlo aún le parece sacado de la imaginación, recomiendo leer el artículo fuente de la hermosa fotografía y soporte de esta rima.  LA ESTÁTICA COMPETENCIA DEL ESCRITOR (Cuento corto) Cansado de la quietud del aire sobre su escritorio, no tanto de escribir como de anhelar ser leído, un ermitaño escritor decide acabar con su estática competencia. Se prepara en casa, la que heredó de su madre recientemente fallecida y a quien le faltó una digna despedida. Por algunos rotos de las cortinas salmón se cuela el sol y la inspiración de este poco afamado escritor; justo la noche del viernes de esa semana tomó aquella decisión, alista la merienda y las riendas de su antigua carroza chueca, al que le suena todo y sin embargo sube las cuestas más agrestes y puede cruzar miles de puentes. Ha devorado ya todos los libros de fabricación, uso y masificación de televisores, redes y plataformas de audio y ví...